Mi escape de su amor venenoso

Durante siete años, mi esposo, Damián, fue un santo por perdonarme públicamente por dejar morir a su madre.

Hoy, él dejó morir a mi padre. Y descubrí que su perdón no fue más que una mentira que duró siete largos años.

Se negó a enviar un helicóptero médico, prefiriendo escuchar a su nueva amante de veintidós años, Caridad, sermonear sobre el plan del universo.

En el funeral de mi padre, ella irrumpió en la ceremonia con un vestido de novia, le pintó una sonrisa de payaso en la cara a mi padre con lápiz labial y anunció que estaba embarazada.

—Eres un desierto estéril —se burló—. Una mujer rota que no soporta ni ver.

Fue entonces cuando lo entendí. Su perdón nunca fue real. Fue una venganza a fuego lento por un crimen que su propia madre orquestó en mi contra; un crimen que me dejó sin la posibilidad de tener hijos jamás.

Él creyó que me lo había quitado todo. Se equivocaba. Me dejó una cosa: la venganza. Y yo estaba a punto de reducir su mundo entero a cenizas.