Capítulo 3
Me humilló por "oler a muerto" sin saber que soy la dueña de su imperio

"¿De verdad crees que no puedo vivir sin ti?".

La voz de Damián llegó desde atrás, cargada de un orgullo herido.

No me di la vuelta. Abrí la puerta.

Justo en ese momento, un perro callejero cubierto de lodo entró corriendo desde el pasillo y se lanzó directo hacia Damián.

El agua lodosa salpicó todos sus pantalones de traje hechos a medida.

Me detuve y esperé a ver cómo explotaba de rabia.

Damián tenía un trastorno obsesivo-compulsivo severo con la limpieza.

En el pasado, incluso después de que yo me duchara tres veces en el trabajo y me cambiara de ropa por completo, si él detectaba el más mínimo rastro de desinfectante en mí, arrugaba la nariz y me decía que me mantuviera alejada.

Una vez, después de trabajar con un cuerpo en avanzado estado de descomposición, llegué a casa y solo quería un abrazo. Él me empujó y se pasó dos horas lavándose las manos con asco.

Pero ahora, al ver el lodo en sus pantalones, solo frunció el ceño por un segundo.

"Oh, lo siento mucho, Damián. Acabo de encontrar a este cachorrito abajo. Es muy travieso".

Priscila se agachó rápidamente y sacó pañuelos para limpiar el lodo.

Damián, sorprendido, sonrió.

No solo no se enojó, sino que estiró la mano y acarició la cabeza del perro mugriento.

"Está bien. Es tierno que te preocupes por los animales, Priscila. Es solo un traje".

Incluso tomó su mano la que sostenía el pañuelo y sus ojos se encontraron con calidez.

Me quedé en el umbral viendo esta acogedora escena de "familia de tres", y una ola de náuseas me invadió el estómago.

Así que nunca tuvo problemas de limpieza.

Simplemente yo le resultaba repugnante. Me despreciaba. Miraba de menos mi profesión y mi identidad desde el fondo de su corazón.

[Comentarios en pantalla:

Qué hipócrita. Su obsesión por la limpieza era mentira. Simplemente nunca la amó.

Miren con qué facilidad toca a ese perro. Me da asco.

La mirada de Victoria es tan fría. Ya terminó por completo con él.]

"Victoria, no te molesta si me quedo con el cachorrito aquí, ¿verdad?".

Priscila abrazó al perro y me miró con inocencia.

"Haz lo que quieras".

Jalé mi maleta hacia la salida, pero Damián me agarró de la muñeca.

"Hay un límite para tus berrinches. Quédate a cenar".

Sin darme opción, me arrastró de vuelta al comedor y me empujó sobre una silla.

La mesa estaba cubierta con comida a domicilio de un restaurante exclusivo: puros mariscos, los favoritos de Priscila.

Damián se puso guantes desechables y, con destreza, comenzó a pelar un camarón.

Colocó la carne del camarón pelado en el plato de Priscila, con un tono consentidor.

"Tus manos son demasiado delicadas. No dejes que las cáscaras te corten".

Miré sus movimientos fluidos y practicados.

Dos años atrás, me corté accidentalmente la mano derecha mientras rebanaba fruta. Necesité tres puntos de sutura.

Esa noche en la cena, le pedí que me pelara un camarón.

Él tiró los cubiertos sobre la mesa, con el rostro lleno de irritación.

"¿Te pasas el día manejando bisturís y ni siquiera puedes pelar un camarón?".

"Victoria Mendoza, ¿podrías ser más dramática?".

Ahora, estaba pelando de buena gana un plato entero de camarones para otra mujer.

"Victoria, ¿por qué no comes?".

Priscila masticaba un camarón y me sonreía.

"¿La comida no es de tu agrado? Supongo que cuando ves tantas cosas feas en tu trabajo, es difícil tener apetito".

Damián ni siquiera levantó la vista, concentrado en pelar un cangrejo.

"Así de aburrida es ella. Ignórala".

Dejé mi tenedor y me puse de pie.

"¿Ya te divertiste mirando?". Damián me lanzó una mirada fría.

"Si ya terminaste, limpia la mesa".