Hasta que la muerte nos separe, de verdad

Mi esposo, Agustín, era un infiel en serie, y yo, una artista desahuciada.

Su amante no solo me robó el matrimonio; lo presumió en público, burlándose de mí a cada paso.

El golpe final llegó cuando profanaron la escultura que hice para mi madre muerta, riéndose mientras manchaban mi recuerdo más sagrado.

Él usó el trauma de mi infancia para quebrarme, congeló mis bienes, destruyó mi carrera y me encerró en nuestra casa como a una prisionera.

Había prometido ser mi refugio seguro, pero en lugar de eso, se convirtió en el monstruo que usó mi dolor más profundo como un arma en mi contra.

Pero mi cáncer me dio una fecha límite y un propósito oscuro.

Lo atraje de vuelta, manipulándolo para que destruyera a su amante y se arruinara a sí mismo por un perdón que jamás le concedería.

Mientras se arrodillaba ante mí, un hombre roto ofreciéndome su imperio hecho pedazos, le di mi orden final.

—Ahora —susurré, con una voz fría como la tumba—, es hora de que pagues con tu vida.