Demasiado tarde para pedir perdón, Señor Multimillonario

Durante siete años, trapeé pisos, maquillé libros y oculté mi identidad como la heredera de los Lombardi solo para probar si Dante Moretti me amaba por ser yo, no por el poder de mi padre.

Pero la gigantesca pantalla digital en plena Avenida Masaryk me heló la sangre en las venas.

No era mi rostro el que estaba junto al suyo bajo el titular "El Rey y su nueva Reina". Era una mesera de antro llamada Lola.

Cuando entré al vestíbulo para enfrentarlo, Lola me dio una bofetada que me volteó la cara y aplastó el relicario de mi difunta madre bajo su tacón de aguja.

Dante no me defendió. Ni siquiera pareció lamentarlo.

—Eres útil, como una engrapadora —escupió con desprecio, mirando su reloj.

—Pero un Rey necesita una Reina, no una godínez aburrida. Puedes quedarte como mi amante si quieres conservar tu trabajo.

Él pensaba que yo era una don nadie. Creyó que podía usarme para lavar su dinero y luego desecharme como basura.

No se daba cuenta de que la única razón por la que no estaba en una prisión federal era porque yo lo estaba protegiendo.

Me limpié la sangre del labio y saqué un teléfono satelital.

Dante se rio. —¿A quién le vas a llamar? ¿A tu mami?

Lo miré fijamente a los ojos mientras la llamada se enlazaba.

—El pacto se rompió, papá —susurré—. Quémalos a todos.

Diez minutos después, las puertas de cristal estallaron cuando los helicópteros artillados de mi padre descendieron sobre la calle.

Dante cayó de rodillas, dándose cuenta demasiado tarde de que no solo había perdido a una secretaria.

Acababa de declararle la guerra al Jefe de Jefes.